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Egoísta sem nem ligar

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Sou narcisista e nem escondo
Preencho minhas paredes de ego
E só mesmo cego
Não vê com o que estou admirado.

Escritas de todo tipo
Rabiscos em formas
Sem um set de normas
Nem preferência em específico

Gosto de olhar pra parede,
Ver ali algo que fiz
Não pois algo intercede
Mas sim porque quis.

São poucos os estranhos em meu olhar
Residem em minha prateleira
Não digo de forma grosseira,
Mas só amigos irei pendurar

São poucos os artistas
Mas ah, que talento!
De tomar um momento
E se admirar.

São quadros, desenhos
Poemas e montagens
O que lhes há vantagem
Será posto em impulso

São minhas paredes
Cheias do ego pelas artes.

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Artes

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Arte é um meio
De liberar energia vital
Quer esteja o copo cheio
Ou já no final
E não importa que máscara
Colocar nessa energia
É como chácra
Lá noite ou dia
Assume forma
De pintura
poema
Escultura
É quase desabafo
De bons e ruins
Sejam poucas e boas
Muitas sem fins
A arte
É trabalho
E o trabalho
Enobrece.

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Eu lírico

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Arrisco me chamar de poeta clássico
Não pela forma
Mas pelo meu formato
Respiro poesia, transpiro lirismo
Todo papel é caderno
Todo instrumento é grafite
Todo momento é verso,
Portanto, vivo submerso.
Épocas são estrofes
E minha vida um poema.

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Meta

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Falo do amor
Amor por compor
Sem dor de me expôr
Meu mundo impor
Pra quem ler supor
Que entende a dor
Que sente meu amor
Como passassem um sensor
Para ver meu suor
Se não verem, depor
E no clímax de tanto calor
Não vêem o real teor
Dos textos. O maior temor
É não expressar tal amor:
O texto rimador.

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Compreende?

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Faço descaso com relações
Materiais, espirituais
Entre mentes e corações
Junto de todos seus rituais
Não vejo mais sentido neles
Com não vejo nos toques em peles
Queria de novo sentir-me
Conectado a qualquer coisa;
Menina, arte
Até a mim mesmo.
Conectado pela internet até o Japão
Mas sem sentido
Não sinto-me nem comigo
Quem dirá com meus semelhantes
Eles são?
Alguns parecem
Mas se assemelham?
Nenhum deles lê e entende
Tentar sequer tentam
Perguntam tudo bem pela próxima pergunta
O caderno nunca foi material
Mas sim entidade
Me conectei de forma tal
A escrever e ter idade
E ver no poema que escrevi
Que alguém me compreende ali.

-R.C.

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Gratidão à obra

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Tem dias que levantar da cama é só a primeira vitória
Enfiar algo na guela é por sobrevivência
Se depender de mim só como na última ceia
Pronto pra ir pra cruz
Há momentos que o sol é a desgraça
Por me lembrar que vivo
Que ando, sento
Não só existo
Até olhar no espelho é difícil
Olhar alguém odiado
Que não para de seguir e imitar
Minha única salvação
Acho que foi a poesia
Sem ela já tinha sido levado à muito.

-R.C.

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Dias de poeta

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Tanta poesia
Com a dor que já senti
No momento é cada um por si
Mas a gente se entendia
Bate as ideias forte
Dá epilepsia
Imediatamente
Seria assim eternamente
Poetas de tanto lugar
Unidos pela dor de estar
A agonia
De ser.
Com vossos poemas posso contar
Para voltar a harmonia
Nos meus dias de poeta
Quando a mente não fica quieta.

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Canto preenchido

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E dormiu com lápis na mão
O menino que queria ser poeta
Mas em seus cadernos,
Folhas, comunicados escolares,
Outros livros ou na própria mesa
Desejava passar a escrever poesia
Ao invés da lírica realidade vivida.
Dormiu com lápis na mão
Na esperança de nos sonhos ser enfim um poeta,
E não mais só menino.

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